Melancolía de un dieciocho botella

Los tiempos cronológicos se disuelven como hielos. En lo que fueron segundos ya estaba sobre la 233, amarilla, flash, veloz como un cohete. Crucé desde lo alto hacia las profundidades de nuestra borracha capital. Si en mis barrios-palmeras todo se hace puertas adentro, en estas Otras calles todo es bullicio, fiesta y cumbia sound dieciochera. Busqué un anticucho en los puestos de pio nono. Miré la multitud hacia el norte y miré hacia el puente. Bajaba y arrancaba el Mapocho. Comprendí que si quería alcanzar la gloria califa tenía que pronunciar un nuevo nombre, un nuevo número telefónico.