En lo que creo (J.G. Ballard)

"Creo en mis propias obsesiones, en la belleza del choque de autos, en la paz del bosque sumergido, en la excitación de un balneario desierto, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos para coches de varios pisos, en la poesía de los hoteles abandonados"

viernes, 26 de julio de 2013

Corteira

Soñar es una pesadilla.

El contexto. Última noche de “viudo de invierno”, la primera en que me llama un  amigo. Soy un pésimo soltero desde todo punto de vista: no soy capaz de descansar, no puedo quedarme dormido solo en una cama que me resulta inmensa, pienso en mis niñas a cada segundo, como y tomo solo por montones, cuando mucho veo tele. Entonces me llaman, me levanto de la cama, me visto y parto al asado. Pasa lo que tiene que pasar, vuelvo borracho.


Despierto, me río, me aterro. Longueira con falda o tal vez pollera, blusa blanca y chaleco, chaleca. Un dejo a monja sin hábito. Es la entrevista que vamos a tener, llego tarde. La vieja está molesta. Se esconde, no quiere hablar, se siente perseguida. No hay más. Sé la respuesta de su silencio, conozco las razones de su bajada.